Perché Anon di Andrew Niccol è un film che tiene fede al suo nome

Mhh. A un certo punto dovrete smettere di vedervi, tu e Andrew Niccol. Più semplicemente, dovresti abbandonare quest'idea di continuare a vedere i suoi nuovi film fantascienzi sperando in un altro Gattaca, perché ogni volta stai lì, alla fine, a pesare gli elementi interessanti di film che non ti sono piaciuti. Anon - pellicola prodotta da Sky UK, uscita al cinema in Inghilterra a maggio e spedita direttamente su Netflix nel resto del pianeta - non fa eccezione. Un'ora e mezza di spiegoni, pistolotti e dialoghi scemi, per mandare in vacca un'idea molto, molto interessante [...]

A Niccol, ormai lo abbiamo capito, piace giocare con mondi dal fascino retro in cui gli esseri umani si sono inchiappettati da soli con una qualche fissazione tecnologica invasiva e ubiqua. I razzi e la competizione di Gattaca, il virtuale di Simone, il tempo vitale di In Time. The Host non lo conti perché oltre ad essere una all-around-minchiata, era tratto da un romanzo. Insomma, gioca con un tema attuale, il cineasta kiwi, traslandolo nelle ossessioni future. Il che è esattamente l'ingrediente perfetto per della fantascienza in stile anni 70 di quella che ti piace un casino, e la ragione per cui Gattaca è un film grandioso. Il problema è, qui come altrove, lo sviluppo mimmo di quello spunto intrigante.

Nel mondo di Anon tutti sono collegati sin dalla nascita, grazie a degli impianti, a una rete parisa chiamata Ether. I loro ricordi sono registrati e trasmissibili, e rubare, tradire le persone o uccidere è molto più complicato. A meno che non intervenga un hacker in grado di alterare quelle registrazioni. È un mondo incredibilmente affascinante, nel senso più distopico e tetro del termine, quello in cui si svolge la storia. C'è tutto il grigio asettico e lo stile vintage del Niccol degli esordi, in un'overdose di informazioni da realtà aumentata che inondano gli occhi dei protagonisti. Pubblicità, dati biometrici, vizi privati. Un feed di caz*ialtrui inarrestabile.

Non esiste più la privacy, con la scusa della sicurezza e dell'intrattenimento: è il tema sbattuto in faccia dello spettatore dal minuto zero, la versione fantascienza di quello che viviamo ogni giorno, 

passando sotto alle telecamere piazzate dal comune o likando pizze margherita sui social. Roba da Black Mirror, appunto: un tema attuale e sufficientemente complesso, trasformato in un thriller fantascienzo. Il problema? Il thriller fantascienzo.

I dialoghi, pur ammettendo che quel tipo di tecnologia renda tutti un po' ebeti, sono ridicoli. La performance di Clive Owen, incarnato degli stereotipi da detective solo e sofferente e divorziato e che ha perso [OMISSIS], rende diverse scene un sequel spirituale della trombata con la Bellucci - con sparatoria incorporata - di Shoot 'Em Up - Spara o muori!. Amanda Seyfried va un po' meglio, sfiorando addirittura il minimo sindacale, in termini di espressività, di un figurante di babbo natale alla Coop a dicembre.

Ma il tutto annaspa in un mare di prevedibilità, spiegazioni per spettatori scemi, scelte dei protagonisti insondabili e finalone con sorpresone noir telefonato dai titoli di testa. Se vuoi giocartela ossessivamente sul campetto del noir, e come noir fai un po' ridere come pippi calzelunghe, averci quella fotografia ricercata e una resa visiva molto figa della realtà aumentata serve come un cavatappi a una serata degli alcolisti anonimi.

Ci sarebbe spazio, sul finale, per una chiosa che richiami il tema dell'anonimato, della privacy e delle telefonate col codice col cancelletto, ma la credibilità della pellicola ha già tirato giù la saracinesca e mandato tutti a casa almeno quaranta minuti prima. 

Però, ecco, almeno il titolo è sincero: parte stiloso e alla ricerca di una sua identità, Anon, e poi sprofonda presto nell'anonimato di quei film "originali" di Netflix che capisci subito perché siano finiti lì. Una giapponesina di Blade Runner e mezzo su 5; due se vi fermate dopo i primi dieci minuti e buona lì (o se vi stavate chiedendo che fine avesse fatto Rachel Roberts).

Vieni anche tu a Tokyo, a settembre, con la banda dell'Antro!