La mia moto di Jovanotti: storia vera di un clamoroso film di Bollywood da 11 minuti girato in Italia nel 1989 - parte 1

Ma perché ok i Take That con Orietta, e ok pure il dramma tutto italiano di Take on Me degli A-Ha, ma la rubrica dei Riassuntoni™ dei video musicali non può prescindere da un'analisi seria, minuziosa di quel capolavoro neorealista, quel condensato di emozioni che manco un film di Bollywood, che era, e sempre sarà il video de La mia moto, dall'album omonimo di Jovanotti, anno di nostro Cecchetto 1989. Allacciate le cinture, e pure il casco. Almeno voi [...]

C'è stato un tempo, un tempo lontano, in cui Jovanotti non era ancora Lorenzo Cherubini, il Che Guevara della musica italiana, tipo, che scriveva le canzoni per Morandi e quello rischiava di mandare tutto a fancù perché troppo esuberante sui social, Anna, ti prego buttaci un occhio tu. 

Nope.

Ci sono stati, davvero, gli anni del primo Jovanotti, il "rapper" che saltellava in radio e nei pomeriggi di DeeJay Television. Quello nei confronti del quale tutti i proprietari di una Mercedes avevano spiccato un mandato di cattura perché i guaglioncelli staccavano il cerchio di metallo dal cofano delle macchine per appenderselo al collo e andare in giro col cappellino Boy rosso al contrario. Milioni di giovani Jovanotti che ripetevano È qui la festa up up up, now now now come on you can get it gimme five (più o meno), prima che qualcuno in famiglia gli azzeccasse giustamente un coppino sul collo per farli smettere.

Ricordi una gita delle medie, nel 1989, in cui il cappellino Boy rosso finto ce l'aveva pure l'anziana maestra fascia, praticamente. 

Ma comunque. Il video-capolavoro de La mia moto, dicevamo.

Un mostro senza volto, un gigante borchiato come uno sgherro di Shin in Ken il Guerriero, avanza in una fabbrica, calpestando le foto di Jovanotti, come atto di sincera, coraggiosa autocritica. Siamo qui da manco un anno, Claudio, e la monnezza che abbiamo fatto. 

La fabbrica è una fabbrica come tante, in quel periodo, ovvero popolata da ballerini della Carrà operai di 1984 di Orwell con la bandana rossa al collo e il basco da paracadutisti, come in ogni opificio di quel tempo allestito nel Teatro delle Vittorie e gestito dal Socing del Grande Fratello in combutta con i costumisti della serie Classe di Ferro.

Il mostro senza volto si avvicina a una fanciulla e le fracassa gli occhiali. Tutto quello che l'energumeno postapocalittico ripete è la domanda: "È qui?". Lynch, con quei segretucoli di Twin Peaks, poteva ormai solo inseguire.

Stacco. Il protagonista, Jovanotti, viene ritratto in una delle sue pose da cowboy metropolitano, le stesse delle coeve pubblicità per la Nintendo, che stanno rapidamente soppiantando la sua immagine da "rapper". Per una qualche ragione, se ne sta sotto la pioggia come un pistola, davanti alla casa in cui abitano la sua ragazza e tutti i killer dei film di Lucio Fulci.

Poi, in quanto educatissimo ragazzo della porta accanto dalla faccia pulita, mica come quel vasco lì che fa diventare la gente drughé, chiama la tipa con un soave "OOOOOHH, dai ché c'ho la moto, andiamo via". Che in quanto a romanticismo è un'invocazione amorosa seconda solo a "Berta non fare la stronza, che sto qui aspettando da due ore, c'ho un toro nelle mutande, vieni giù".

E siccome la ragazza non scende, ma pure giustamente, ma vacci in giro te sotto la pioggia sulla moto, pirla, la scena successiva ci mostra il rapporto osmotico con cui Jovanotti vive la sua moto. Il suo risveglio, la sua routine mattutina.

Quello è il ginocchio, eh.

Dormono insieme, lui e la Harley, in una stanzona tutta grigia e con le luci soffuse da appartamento newyorkese anni 80 in cui trascorrere nove settimane e mezzo. Con tanta, troppa America ovunque, non solo sui manifesti, come cantavano il grande Toto e dei grissini. 

E mentre lui "si sente proprio Fonzie" e ammicca con il pubblico, succedono due cose. La prima è che lo vediamo andare in giro sulla moto per Milano (credi), la seconda è che in un'autofficina ci sono dei tizi che ballano e saltano. 

Poi però a) lui lo pizzica la stradale e gli fa un multone della madonna, ché non ce l'ha mica il casco, giovane, e b) i meccanici dell'autofficina a quelli li cacciano sventolando delle chiavi inglesi, perché non vogliono avere niente a che fare con il mondo della droga. 

Poi c'è tutto questo innuendo delle tipe vestite da bandiera a scacchi, una delle quali pettinata come Orietta Berti in segno di rispetto, che gli dicono "Ma lo sai che c'hai una bella moto, stasera voglio uscire con te. Ma lo sai con quella bella moto, stasera sono tutta per te", dove però la parola originale del testo non era moto.

Lui, che si sente il più gasato pischello che ci sia, ripete ogni tre secondi "EH!", orgoglioso del suo flat top quasi come quello del principe di Bel Air.

Ma la ragazza di Jovanotti dell'epoca, Rosita Celentano, pure giustamente s'incazza delle tipe a scacchi, e vorrebbe fargli il culo a strisce. E allora scende in pista tutta determinata, con una bici da giro d'Italia e un abbigliamento fluo-catarifrangente di quelli che solo nella Milano del 1989.

E nella Hill Valley del 2015, ok.

Ma lui, il Jova, sempre infinitamente romantico, conta di rimediare a questo equivoco con una serata dolcissima. E lo comunica, a lei e al mondo, utilizzando la famosa metafora del veicolo a motore che dà il titolo al brano. "Sei come la mia moto", le dice. "Sei proprio come lei. Andiamo a farci un giro, fossi in te io ci starei". 

E accompagna la frase con un gesto colmo di tenerezza:

Fine prima parte, ché poi arriva il grande Francesco Salvi e non è che puoi liquidare la cosa in due secondi. Continua (tipo) domani nei prossimi giorni.

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