Silent Hill, Puglia

Ieri sera. Dopo un'unica tirata di 550 km pucciati nel buio, di deserto postatomico ravvivato dalle luci di qualche altro veicolo solo nei pressi di Bari, arrivi a destinazione. O almeno così dice il navigatore: la nebbia da horror di serie Z degli anni 80 è talmente fitta che non si vede una cippa. Sei nella ridente San Giovanni Rotondo, fa un freddo Beck, ma non sei qui per patreppio [...]

Ripeti per cinque ore

C'è che sei di nuovo in giro per robe di casini di ospedali in cui le dottoresse non sono pheeghe come la nostra santa presidentessa nemmeno per niente, ma questa volta è una roba tua. Una cosa da niente, eh, che dovevi fare da tempo, e ti dovevano chiamare, solo che non ti chiamavano più, e poi ti hanno chiamato e tu hai detto Ma proprio mo'? E loro Eh. Allora hai telefonato a tua madre e hai detto Ma', ho ricevuto la chiamata! Devo andare subito a San Giovanni Rotondo! Ma quella ha frainteso ed era tutta contenta che avevi ritrovato finalmente la fede. 

Questo posto, SGR, è tutto un'unica, fluorescente icona di questo uomo santo che ha vissuto qui, Patreppio, ché tipo ci sta il ristorante di Patreppio, la radiotelevisione di Patreppio e le edicole che vendono laqualasiasi con la faccia di Super Patreppio di sopra. Qui tutti conoscono a menadito la storia di questo santo uomo afflitto da tremende ferite insanabili che ha continuato a lottare fino alla morte per il bene dei deboli e degli oppressi.

Tipo Shu l'airone di Nanto, ma con meno muscoli e ultraviolenza. Fuori piovigginano freddo e nebbia, in televisione c'è Barbara D'Urso che intervista il cugino, la zia e il macellaio di Marco Mengoni. Una suora prima ti ha chiesto se sei credente e preghi mai patreppio, le hai risposto che non ti piace più tanto quel tipo di super-eroi. Non l'ha presa benissimo.