Una giornata al Comicon di Napoli (il reportaggio)

Te e il grande Tito Faraci. Quello con l'aria anziana sei te, quello giovane
con la maglia dei Korn è lui

Ovvero: di come sabato hai incontrato un sacco di gente, violato la legge, perso due chili e sulla via del ritorno hai rischiato di morire d'inedia [...]

La tua trasferta di sabato al Comicon di Napoli inizia in un vagone qualsiasi di un treno frecciargento qualsiasi. Stai ascoltando il radiodramma di Blade Runner di Radio2, che non conoscevi e hai scoperto per caso cercando il podcast della tua incursione in pigiama a Container AM. Solo che la signora seduta di fronte non sembra avere alcun rispetto per il Rick Deckard del romanzo di Dick interpretato dalla voce del Rick Deckard del film di Scott, e parte con il più da treno dei discorsi da treno, inanellando feroci digressioni sulla famiglia, il cane, vai a sapere che diavolo altro. Dietro gli occhiali da sole annuisci lentamente, passi ai Cranberries, alzi il volume dell'ipod al massimo.

Giuseppe Palumbo: oggi il suo nome è legato soprattutto a Diabolik, ma gli hai sempre voluto un sacco di bene per il suo Ramarro

La spianata davanti all'ingresso della fiera è il mezzogiorno di fuoco di Fred Zinnemann sotto il sole rovente del Nuovo Messico. Anche se sono ancora le 10 e siete a Fuorigrotta. Avresti un magheggio con il tuo socio Fabrizio per un pass d'ingresso, ma per i pass bisogna aspettare un'ora, ti dicono. Anche un'ora e mezza. La temperatura, per effetto del benevolo, maligno anticiclone Sticazzi, ha raggiunto nel frattempo i ventordicimila gradi fahrenheit. Sulla sinistra, la fila per comprare il biglietto si snoda per centinaia di chilometri. I feriti si contano già a decine nel khalasar martellato dal sole che batte, batte sodo come sopra a un chiodo. La fotofobia ti fa no-no con l'indice nella testa. Capisci che è il momento di trovarti un piano B.

Dai, ci sarà, ti dici. E infatti c'è: tarchiato, con la magliettina bianca attillata sulla panza, il marsupio anni 90. C'ha scritto bagarino in fronte. Ti avvicini e chiedi quanto venga un biglietto, aspettandoti almeno il doppio del prezzo d'ingresso normale (12 carte). "15", ti fa. E tu resti per un attimo senza parole, e quello allora parte con lo spiegone-scusone, la fila, la fatica, il capitale immobilizzato, i figli a carico, il differenziale coi bund tedeschi. No, niente, gli dici. Dia qua. Solo tre euro di ricarico: i bagarini dal cuore buono, pensi, mentre con il tuo biglietto acquistato tramite canale diciamo così alternativo fendi i cancelli d'ingresso. Ci sono file di banchetti di robe di cibo, di, e siccome dall'alba ti sei bevuto solo una red bull, avresti anche una certa fame. Ma c'è tempo. Vabbè, ti dici: dopo.

Il giro d'acquisti lo termini praticamente subito: i cinque PKNA che ti mancavano per completare la collezione, l'esilarante volume di Davide La Rosa (ne parliamo presto), una meenchiatina che viene buona per il prossimo Twisted Theatre sui robottoni. Tantissimi stand, avresti una lista lunghissima di robe da cercare, ma l'affluenza alle 11 è già pari all'intera popolazione del Belgio e non ce la puoi fare. Va bene così. Ti fai una seconda red bull e finisci a parlare con il socio Fabrizio Fiorentino: di futuro ma soprattutto, come succede sempre quando vi vedete, di passato. Di quando si era giovini al mare sulla costa calabrese affacciata sul Pacifico; di quando, pur non avendo mai saputo tenere una matita in mano che in prima media ti dovevano aiutare pure a fare le casette, gli hai insegnato tu tutto quello che sa sul mestiere. Beh, più o meno. 

Palumbo e il tuo socio Fabrizio Fiorentino. L'apice della sua brillante carriera è stato ovviamente Ethan?, e non c'è bisogno che stiamo qui a spiegare il perché, no? No, appunto

Si fa ora di pranzo, al GG Studio hanno un buffet pieno di cose notevoli e ti invitano, col fatto che saresti pur sempre un loro autore anche se non t'hanno mai mandato manco una copia dell'edizione americana di Ethan?. Ma tutte quelle cose notevoli hanno una qualche forma di verdura all'interno, e te per motivi etnicoreligiosi di verde mangi solo il gelato al pistacchio. Vabbè, ti dici: dopo. Il prato verde al centro della struttura fieristica è ormai un grande prato verde dove nascono cosplayer.

Ragazze (s)vestite da Lamù o da misconosciute tizie dei manga: tante. Ragazzi seminudi ispiratisi praticamente agli stessi soggetti: tanti uguale

Incontri un frappo di autori, come avrete iniziato ad intuire dalle foto, e la chiacchierata con Tito Faraci è da genuino momento emozione©. Parlate della gioviale anarchia che regnava nel PK team, del tuo episodio di PKNA preferito tra quelli scritti da lui (e, surprise, NON è Trauma), della sfortunata Mickey Mouse Mystery Magazine, del suo lavoro. Ti svela perfino chi realizzava quei fantastici redazionali su PKNA: i criceti, poche ragazze da quelle parti e tutto il resto (ma è un segretissimo e quindi ciccia).  

Quest'altro scatto con Tito è stato realizzato con il tuo aiFonz (dall'antrista Princh, ti pare. Boh). Quello in cima al post, invece, viene da un tweet di Mauro Uzzeo. Che, ricorderete, presentava la conferenza di Mantova ed è uno sceneggiatore Bonelli, un autore cinematografico, un regista e così tante altre cose che se, tipo, c'avete lo scaldabagno rotto, lui di sicuro ve lo sa riparare

E pur essendo tipo uno dei più importanti sceneggiatori italiani degli ultimi quindici anni, Tito è una persona estremamente alla mano, pronta a regalare una battuta e a spendere un po' del suo tempo con ogni fan incontrato. 

ZeroCalcare assieme a un tizio che più che Jigen sembra Camera 9. Hai dirottato verso lo stand presso cui autografava il suo volume praticamente tutti gli antristi di passaggio

Che poi, più tardi, in treno, mentre resistevi alla tentazione di azzannare il controllore cicciottello (vedi sotto), pensavi che un atteggiamento tanto umile in autori affermati come Tito o Camuncoli e in giovani superstar acclamate da tutti come ZeroCalcare - i due, ZeroCalcare e Faraci, a un certo punto si sono incontrati. Per merito tuo, diremo. Ma siccome hai già detto di aver insegnato a disegnare al socio Fabrizio anche se non è vero, andiamo avanti - dimostra che il successo non rende una brava persona meno brava persona di quello che è. Mentre i cazzoni quando diventano famosi e si mettono a fare i divi di Hollywood restano dei cazzoni. Famosi, ma cazzoni. Oh, succede.
Si fanno tipo le quattro e mezza, e al bar sono rimaste solo delle pizzette che fanno il cosplay della tristezza in un qualche paese dell'est prima della caduta del muro. Vabbè, ti dici: dopo. Fuori, frattanto, è esplosa la grande summer of nerdlove, e i cosplayer cantano Let the Sunshine In.

Il grande Giuseppe Camuncoli, per una volta non assieme a Matteo Casali. La cosa ha messo seriamente a repentaglio il continuum spazio temporale. Ah, come lo disegnava Giuseppe l'Uomo Tigre, proprio nessuno mai

Come previsto, il secondo, genuino momento emozione© della giornata è stato l'incontro con gli antristi. Quelli sopravvissuti del khalasar in fila per comprare il biglietto su Mercurio. Come a Mantova, incontrare in queste sette ore trascorse al Comicon delle persone che hanno deciso spontaneamente di iniziare la propria giornata leggendo le cavolate che scrivi, senza che nessuno tipo le costringa a farlo, è una roba che ti fa molto strano, ti riempie di orgoglio, ti spinge a credere che qualcosa di buono nella vita l'hai pur fatto. Cioè, oltre a quell'ottimo tiramisù cinque anni fa, per sbaglio.

Tutti con magliette nerd e camicioni a quadri: spettacolo. 

Con gli antristi si è parlato di Avengers, tantissimo, chiaro, ma anche di Diaz, di quei rari post dell'Antro che fanno ridere come un pistola anche te quando li scrivi, di niente, di tutto. Come al solito non ti sei segnato nick e nomi da nessuna parte, perciò devi affidarti alla tua fallace memoria per ringraziare Heyosit, Princh, Pietro Clark Ranieri, Jerch, Rob. col punto, Roberto e tutti gli altri. Ma anche gli antristi come Imma che non sono riusciti a pescarti in mezzo al mare dothraki dei millemilamiGlioni di visitatori, ché alla fine la fiera era enorme, c'erano tutti quei belgi che giravano e non era mica facile. Sorry, guagliò: l'anno prossimo ti porti un cartello. O ti dipingi di blu fluo. A tutti, un grande abbraccio circolare by Concetta mobili, pace all'anima sua (chi è di Napoli sa). Si fanno le sei, hai il treno alle sette e cinque, saluti tutti e pensi che la metro per fare il percorso inverso ci metterà gli stessi venti minuti dell'andata. Il povero, povero illuso.

"Dai, altre tre fermate"

La metro, che poi è un normale trenino tipo regionale, è infatti così piena che alla prima fermata parte la musichetta del Tetris. Alla seconda tutti aspettano che arrivi il tetramino lungo rosso per far scendere qualcuno e tornare a respirare. A quella di Piazza Cavour sale direttamente Aleksej Pažitnov e prende a badilate la gente per compattarla. I venti minuti diventano UN'ORA E QUATTRO MINUTI. Quando arrivi a Piazza Garibaldi hai così la bellezza di opporcapoottana cinquanta secondi per non restare a terra, e bruci le due rampe di scale e i duecento metri che ti separano dall'ultima carrozza del treno con tempi che, Usain Bolt?, scansati un attimo, fai il piacere. 

Il tempo di saltar su mentre le porte si stanno chiudendo, di afferrare al volo il cappello che stava volando via come Indiana Jones, di ringraziare Pietro Mennea che ti saluta benevolo dalla carrozza accanto, e ti ricordi di non aver comprato niente da mangiare. Lasci Napoli senza aver messo tra i denti una pizza, una sfogliatella, una pastiera napoletana intera, niente. Una vergogna, proprio. Vabbè, ti dici: ci sarà un vagone ristorante, o almeno un carrellino minibar, su questo cacchio di treno della malvagia TrenitaGlia, no? NO. Nelle ultime ventitre ore hai ingerito solo due red bull e aria. E' LAFAME, è la fine, addio mondo tizianocrudeli.

EPILOGO
Due ore e mezza dopo sei a casa. Vivo. Stanco, ma vivo. Sfogli i numeri di PKNA e pensi che è stata una gran bella giornata, mentre mangi il secondo gelato Mars di fila e fai mannaggia al diavoletto con il mondo.