Come che tipo Rocky Balboa

Che quella simpatica storia di sabato dei super-poteri regalati dalla reazione allergica agli antibiotici, delle mani rosse tipo Pyro e le formiche in circolo sotto pelle, non te la fossi esattamente lasciata alle spalle l'hai capito all'incirca quattro ore fa. Dopo altri due giorni di effetti collaterali più o meno terrificanti, ti sei svegliato alle tre e ti sentivi tutto gonfio in viso e sei andato a guardarti allo specchio strisciando verso il bagno silenzioso come un ninja cavaliere dello zodiaco con l'orecchino e, toh, eri tutto gonfio davvero. Ma tipo che l'occhio destro era talmente gonfio da essere chiuso, il sinistro stava prendendo pure lui il brutto esempio da quell'altro e c'avevi il labbro inferiore di Francesca Dellera nel celebre capolavoro di Marco Ferreri La Carne (1991). Una configurazione facciale utilissima se sei un pugile italoamericano che ha appena perso ai punti nel'76 l'incontro della vita e vuole togliersi dai piedi il giornalista rompileghisti per riabbracciare la sua fidanzata cessa che non si sa dove sia finita. Molto, MOLTO meno in tutte le altre circostanze [...]

E così, il tempo di dire "Non fa male, non fa male, ma guarda come cazzo ti sei ridotto porcapaletta", e sei DI NUOVO al pronto soccorso, affidato alle amorevoli cure del servizio sanitario nazionalpopolare. Arrivate lì che sono tipo le tre e un sospiro, e fai subitissimo la figura del nabbo perché nella saletta comunicante c'è un tizio che ha più o meno la tua età ma alla tua banale, risibile intossicazione da antibiotici vede e rilancia con un tentativo di suicidio con il gas e un intero blister di Xanac ingollato. PWNED. Te ne stai lì disteso per un po', ad aspettare che il cortisonico ti restituisca le gioie della visione binoculare e l'utilizzo della parola, fissando con l'unico occhio al momento impiegabile il celestino melvato terrificante del soffitto. Ed è più o meno allora che la scena circostante esplode.

C'è che l'aspirante suicida non è pacifico come l'aspirante suicida delle storie di Alan Ford (CdVdS™, citazione da vecchietti della settimana), ma il fatto che il padre e tutti quei tizi con il camice si sforzino di tenerlo in questa valle di lacrime gli fa girare parecchio i coglioni, pare. E' così un attimo che si scaglia contro un medico, viene bloccato, ribalta un tavolino, arrivano altri infermieri e un paio di sceriffi della vigilanza, volano sedie, scappellotti, minacce, un quattordici pollici mivar CRT residuato degli anni 90, parole, parole grosse, schiaffi a mano aperta. Il più o meno tuo coetaneo carburato ad ansiolitico della famiglia delle benzodiazepine e GPL da bombola italgas sud ha una qualche formazione in Scienze Naturali alle spalle, ed alterna in modo affascinante appellativi coloriti a termini propri della biologia evolutiva. Stronzi, figli di puttana, amebe, lasciatemi stare, bastardi, paramecio, mitocondrio. Con calma serafica, dalla tua stanzetta comunicante, mentre pensi che paramecio sia in effetti un'offesa di un certo peso, vedi un telefonino sfrecciare a, boh? Un metro? Un metro e mezzo? Con un occhio solo con le distanze è un casino, dalla tua testa. Non mi colpite per cortesia, pensi. Ché se mi prendete in un occhio c'è il rischio si sgonfi. Ah-ah, ridacchi da solo come un pugile scemo, mentre volano nomi, cose e città che iniziano tutti per lettere stranissime.

Un'ora più tardi hai abbastanza kryptonite cortisonica in circolo e i tuoi super-poteri iniziano a sparire. Mentre la royal rumble a tre metri di distanza entra nel vivo con l'ingresso sul ring dell'infermiera energumena che minaccia TSO e camicie di forza. E quando vede che proprio non serve, quando rimedia pure lei qualche centra a tradimento, urla Adesso ti ammazzo io, altro che suicidio, stronzo. Nel corridoio parte la ola e si espongono cartelli che inneggiano all'indimenticato Ultimate Warrior. Come sia andata a finire, chi abbia vinto, cosa ne sia stato di quel povero cristo disperato che cacciava fuori frasi che al confronto la Regan de l'Esorcista era una carmelitana scalza, purtroppo non hai modo di saperlo, perché alle quattro e venti te ne sei tornato a casa. Subito prima di venir via, subito prima che ti staccassero la flebo e controllassero che non stavi morendo soffocato, subito prima che qualcuno ti ripetesse per l'ennesima volta che il tizio che ti ha prescritto tutti quegli antibiotici per tutti quei giorni dev'essere tipo un pericolosissimo criminale di guerra fuggito in Argentina, sei rimasto per un altro po' a fissare il soffitto e a pensare alla gente che finisce in quel posto tutti i giorni e soffre e non sta bene e vorrebbe starsene a casa sua e invece è lì a fissare il soffitto come te in quel momento, sentendo urla di dolore e disperazione. E allora, ecco, l'hai capito: che il celestino melvato è proprio un colore dimmerda.