Dylan Dog, il film. Come una puntata di Buffy l'ammazzavampiri, però peggio

25 marzo 1994
In un primo pomeriggio di prima primavera in cui l'aria è già ferma, gli esami si avvicinano e non si sa che fare, finisci con alcuni compagni di classe al cinema. In un tripudio di camicione a quadri e magliette dei Soundgarden e dei Pearl Jam. Al Garden di Rende danno Dellamorte Dellamore: per tutti è il film di Dylan Dog, anche se non lo è.
27 marzo 2012
In un primo pomeriggio di prima primavera che sei a casa, e non sei abituato mica, ti aggiri nervoso nello studio cercando qualcosa da fare. Magari cominci El Shaddai. O magari trovi una volta per tutte il coraggio e soprattutto il fegato, fai l'uomo, e ti guardi quel benedetto DVD che sta lì da mesi. Per la casa di produzione è il film di Dylan Dog. Anche se non lo è. […]

Dylan Dog - Il Film (Dylan Dog: Dead of Night), diciamolo subito, è un film genuinamente horror, ma per le ragioni sbagliate. Nel senso che fa davvero paura per quanto è scemo, ribrezzo per quanto è squallido e tirato via alla cazzomannaggia. Emozionante quanto una partita di bingo in una cumpa di pensionati sordi, la pellicola diretta da Kevin Munroe non è - dicevamo - un film su Dylan Dog, anche se il suo protagonista si chiama così. Un Dylan che abita in Craven Road, ma è una Craven Road di New Orleans, Stati Uniti del Petroldollaro. Suona il clarinetto, porta la camicia rossa, si bomba la cliente e guida un vecchio maggiolino,

(nero, per un problema di diritti. No, davvero)

ma non si comporta come Dylan Dog. E non è questo, intendiamoci, il problema. Perché se prendi un fumetto non-americano e lo affidi al solito cineasta statunitense cresciuto a bibitoni e meenchiate (già condannato alla damnatio ad metalla per il film delle Turtles del 2007), il minimo, ma proprio il minimo che può capitarti è che il protagonista lo fanno impersonare a Superman con un paio di converse ai piedi al posto delle clarks. Non c'è bisogno di ricordarvi quella brutta storia che del film yankee di Akira, no?

No, bravi

E così c'è questo Dylan Dog che ora vive a New Orleans e come assistente, non potendo usare Groucho, se non per un paio di minicameo di un quarto di secondo l'uno - perché quella storia che se è un omaggio si può fare ha retto per tanti anni in Bonelli, occhei, ma vagliela a spiegare a quei tizi di Hollywood che chiedevano un fottio di soldi - c'ha una spalla comica che non fa ridere manco sua nonna ed è uno zombie.

"Ma non ci eravamo già visti in Superman Returns?"

Il che diventa uno dei temi portanti del film. Assieme a un io narrante da film noir

e a un'ORIGINALISSIMA storia di questa faida tra vampiri e licantropi

in cui tutti, vampiri e licantropi, sembrano usciti dal peggio telefilm degli anni 90

e gli umani si accontentano di spararsi in discoteca una droga ottenuta da sangue di vampiro

Vi sembra una solenne meenchiata? Beh, mettetevi comodi: poi PEGGIORA. Perché salta fuori un superzombie palestrato tamarro inutile uscito da un qualche capitolo brutto di Mortal Kombat

(tipo, che so, Mortal Kombat Advance. O Mortal Kombat Mythologies: Sub-Zero)

che fa una fine da coglione. O perché in quell'oretta e mezza pezzente si ammucchiano una sull'altra soluzioni narrative da film TV tedesco del sabato sera su Rai 2, frasi in un latino pronunciato alla Totò, effetti sonori ciulati senza ritegno ad Alien, sparatorie in slowmo,

 * sospira scuotendo lentamente la testa *

e citazioni affettuose - Borelli, che è un vecchio vampiro e parla come Super Mario, e Sclavi, che è… no, non fa niente, lasciate stare - pensate espressamente per far restare seduto lì un'altra mezz'ora il vecchio lettore di Dylan Dog che a quel punto aveva già, fortissima, la voglia di abbandonare la sala menando la maschera del cinema per sfogarsi.

il vecchio lettore a fine film

Gran chiusura con effettazzi alla Fantaghirò, spiegoni superflui reiterati a nastro per guadagnare minutaggio a ufo e sorpresoni Scooby-Doo, per tirare le fila di una storia convincente quanto le spiegazioni della Fornero a favore del nuovo articolo 18 for dummies.

25 marzo 1994
Diciotto anni e un paio di giorni in omaggio prima. Esci dal cinema nell'aria sempre ferma di un non più primo ma comunque pomeriggio di prima primavera. Tutti si guardano sconsolati, stretti nelle loro doppie camicie a quadri, portate una sull'altra; nelle loro magliette dei Sound Garden e dei Pearl Jam e dei Nirvana, che ancora Kurt non si era sparato, ma mancava poco. Il film, agli altri, non è piaciuto per niente. Cioè, a parte quella faccenda delle tette di Anna Falchi. Te invece, sarà che hai letto il romanzo di Sclavi anni prima, sarà che sapevi grossomodo cosa aspettarti, alla fine, pensi, sai che c'è?

Che Dellamorte Dellamore non è così male. Nient'affatto. Cioè, anche senza tirare in ballo la faccenda delle tette di Anna Falchi.