Lost in translocation: collezioni perdute (Saturday night sondaggismo)

In un sondaggismo dello scorso maggio si parlava dei giocattoli perduti, pezzi d'infanzia smarriti durante un trasloco, rifilati a vicini di casa ingrati, regalati a quegli egoisti dei bambini poveri. Bene, oggi allarghiamo il campo. Non parliamo di giocattoli dell'infanzia e non parliamo, a dispetto dello stupido gioco di parole sulla foto, solo di traslochi. Parliamo di collezioni di qualsiasi tipo, dai fumetti ai videogiochi, dalle action figure ammucchiate da adulto in una vetrinetta a monete, francobolli, quello che vi pare. Purché si tratti di una collezione che vi stava a cuore e dalla quale per un qualche motivo (genitori, spazio in casa, necessità di pecunia, uragano, invasione aliena...) siete stati costretti a separarvi. La tua? Una storia dolorosa [...]

O meglio, un po' più dolorosa delle altre. Ci sarebbero quei mille e più fumetti che hai dovuto vendere e regalare quando ti sei sposato, perché casa manhattan 2 non era ancora agibile e non sapevi dove metterli. La collezione di monete di tulemònd a cui eri attaccatissimo da rEgazzino, e vai a sapere che fine ha fatto. Ma il massimo della tristezza è la collezione di Alan Ford... che sei stato costretto a buttare.

Da rEgazzino t'eri fatto una strana idea di questi fumetti italiani tutti pieni di nero e con quei personaggi strampalati. Poi, suppergiù ai tempi della prima media, uno zio ti ha regalato la sua collezione. Quasi 150 numeri, che tenevi a casa in una nicchia dietro un portaombrelli (ehr...) e che hai letto e riletto almeno tre o quattro volte. Conoscevi a memoria le battute di Bob Rock, le sparate da nostalgico di Grunf, le frasi del Conte Oliver e i racconti del numero Uno. Ti piacevano quasi tutti, ma, chiaro, adoravi i primi 75 numeri, quelli di Bunker e Magnus, una pagina fondamentale nella storia del fumetto italiano. Che cosa è successo? Che un giorno hai avuto l'infelice idea di portarli in una casetta in campagna che i tuoi hanno a qualche chilometro dalla città. Avevi messo in un mobiletto basso, belli ordinati, gli Alan Ford, i Tex e gli Storia del West, così quando andavate lì la domenica ne pescavi uno a caso e te lo rileggevi. Poi però sono entrati i ladri, e non trovando nulla di valore hanno ben pensato di vandalizzare proprio quel mobiletto, strappando tutto e cercando di dargli fuoco. La casa non s'è bruciata, ché quei ladri, oltre ad essere degli stupidi erano a quanto pare anche dei totali incapaci, ma i fumetti erano distrutti. Non se n'era salvato manco mezzo. La tristezza. I chitemmù gravi plurigenerazionali.

Bene, questo è quanto, sotto con le vostre storie tristi. La collezione dalla quale siete stati costretti, per una causa qualsiasi, a separarvi in un momento qualunque della vostra esistenza in questo piano dimensionale. No listoni, un minimo di spiegazione, no rotture di cabbasisi ai commenti altrui; i commenti anonimi finiscono automaticamente nel cestino, ma se volete buttare del tempo per scrivere qualcosa che non leggerà nessuno, accomodatevi.