Il castello errante di Howl (I film dello Studio Ghibli - 1)

Di ritorno dal viaggio in Nippolandia, la scorsa estate, ti eri ripromesso di tirar fuori due collane di post legate a due determinate serie di film, giusto per avere la scusa di rivederteli tutti. Bene, il primo post della prima collana ce l'avete davanti: i film dello Studio Ghibli, in un ordine assolutamente non cronologico, dettato dal principio fisico del come capita. È capitato così che una sera di dicembre, in casa Manhattan, si sia rivisto in raggioblù Il castello errante di Howl (ハウルの動く城, Hauru no ugoku shiro, 2004). Seguono le tue impressioni sul film, precedute da un'inevitabile premessa […]

Il castello: buffo, inquietante, metalsluggo

La premessa è che a molta gente i film di Miyazaki non piacciono. E non per questo sono delle brutte persone, intendiamoci. Beh, almeno non del tutto. Solo non sapevi proprio a spiegarti questa cosa che tu uscissi dal cinema - quando è finita l'era oscura e i film di Miyazaki, grazie all'Oscar a Spirited Away, hanno iniziato a darli anche al cinematografò qui da noi - sempre felice ma con un piccolo magone mignon addosso, intrappolato in un perfetto momento di ringere fuori dal tempo, e che lì accanto ci fosse sempre anche qualcuno che diceva "Che minchiata!". E se pure non lo diceva, c'aveva la faccia di uno che. Ma, e l'hai capito soltanto lo scorso agosto, non è una questione di gusti o di semplice level-cap personale nella barra della sensibilità: è una questione di linguaggio. L'hai capito ad agosto, appunto, fissando rapito nella saletta del Museo Ghibli un corto in giapponese su dei bambini che fanno amicizia con una balena inesistente. Quel film, di cui comprendevi solo in minima parte i dialoghi, ti aveva parlato nella stessa lingua dei lungometraggi di Miyazaki visti in italiano, lo stesso idioma con cui si esprime il Museo stesso. Parlando direttamente all'animo, senza perder tempo a farsi ricevere dalle orecchie. E se allora quel linguaggio lo comprendi, non c'è bisogno d'altro: basta star fermi e lasciarsi travolgere dall'onda. Fine della inevitabile premessa, parliamo di Howl.

Credi che le parole più adatte a descrivere questo film del 2004 siano quelle pronunciate da Diana Wynne Jones in un'intervista rilasciata all'uscita del film e contenuta tra gli extra del raggioblù. La Jones, autrice del romanzo da cui è stato tratto il film, parla delle tante differenze tra la sua opera e la pellicola di Miyazaki. Il castello così diverso, la guerra, a tratti anche lo stesso Howl. Eppure l'infilata di sinonimi di amazing con cui descrive lo stupore provato alla visione è esattamente la stessa che ti frullava nella mente quando l'hai visto la prima volta. 

Miyazaki ha filtrato la storia originale attraverso temi che gli sono sempre cari - come la distruzione da parte dell'uomo di tutto il bello che lo circonda, sempre rappresentata da una qualche oscurità strisciante che ingoia tutto - dandole un taglio inimitabile, miyazakiano al 400 percento. Ma l'ha fatto senza mai perdere di vista l'elemento centrale di quella storia, l'amore che - in qualsiasi forma, quali che siano i soggetti coinvolti, giovani, vecchi, mostri, demoni - c'ha il trionfo da epic win. I continui cambi di aspetto di Sophie, il suo amare Howl nonostante il bel mago sia sempre più un essere spaventoso. È una favola, ok, ma nonostante il lieto fine è una favola diversa dalla rigida struttura in tre atti che ingabbia ogni favola Disney. Quello che va in scena ne Il castello errante di Howl è uno spettacolo che, come buona parte dei film di Miyazaki, mette gli spettatori adulti sullo stesso piano dei bambini, perché anche i primi non sanno esattamente cosa aspettarsi. Howl è un po' Jareth il re dei goblin, un po' Ziggy Stardust, un po' tormentato eroe emo, un po' cavaliere solitario contro le forze del male: un momento sembra un impavido eroe nagaiano, un attimo dopo manda avanti Sophie (in versione catananna) perché ha paura della sua vecchia maestra.

Howl, bello + magico + tormentato = tasso di accuoricinamento degli occhi del pubblico femminile fuori scala.

E così torniamo all'inizio e all'inevitabile premessa. Alla fine della visione del raggioblù, ti sei ritrovato intrappolato in quella stessa goccia di ambra del passatopresentefuturo. Felice e col piccolo magone mignon addosso. Sereno, della serenità prossima alle lacrime che ti danno… boh, solo i film di questo ometto giapponese qui il cui nome fa rima con Ciao. È partito tutto con quell'altro castello, quello con Lupin e il resto della banda a Cagliostro col cinquino, è proseguito con buona parte dei film dello Studio Ghibli - un paio meritano un discorso specifico, ma ci arriveremo nei post a loro dedicati - si è sublimato nella visita al Museo di agosto. Effetto potenziato dall'angelico refrigerio dell'interno, contro i 70 gradi all'ombra che c'erano fuori, siamo d'accordo. Questo, per te, sono i film di Hayao Miyazaki. Un luogo che quando varchi la porta d'ingresso, qualunque cosa tu abbia fatto prima, ti mette in pace con tutto il resto. Un autolavaggio impossibile dell'animo: entri turbato dal mondo reale, esci rasserenato grazie a un mondo fantastico, in buona parte delle accezioni del termine. Che tu abbia 5 o 105 anni, fa lo stesso: basta saper comprendere quel linguaggio per cui non servono le orecchie.