Dodici, il nuovo libro di Zerocalcare: la recensione (senza spoiler)

Si chiama Dodici, è il nuovo libro di Zerocalcare e si prepara a smontare le classifiche di Amazon e a produrre file dalla lunghezza smodata ovunque a partire dal 17 di questo mese. Te però ce l'hai da tre giorni, e qualche ora fa te lo sei letto. Bello? Bello. La versione meno stringata? Eccola […]

L'umanità è al tracollo, i pochi sopravvissuti sono all'accollo (di robe da fare), e Rebibbia, come il resto della città, è piena di zombie. Sì, zombie. Un gruppo di personaggi composto da vecchie conoscenze del calcareverso (Secco, il Cinghiale) e una new entry (Katja, ferma sostenitrice del karma) deve cercare una via di fuga. E un modo per salvare il protagonista.

Quello che hai sempre apprezzato di Zerocalcare, sin da La profezia dell'armadillo, è la volontà di non fermarsi al semplice carosello di gag, di non accontentarsi di giocarla facile di prima. È stato così per Un polpo alla gola ed è così per Dodici, con la sua progressione cronologica non lineare degli eventi e un paio di spunti non necessariamente di ridere, ai quali arriviamo tra un attimo. D'altronde lo Zerocalcare che vuole raccontare storie più complesse ha generato il fenomeno del web, il dominatore dell'Internet che pubblica le storie brevi che fanno ridere, ricordiamolo. Non il contrario.
C'è in Dodici, ovviamente, tutto quello che di Zerocalcare piace alle sue legioni di lettori: l'epica dei valori cardine degli anni 90, come l'hadouken e gli insegnamenti dei Cavalieri dello Zodiaco, i personaggi dall'eloquio forbito impossibile - per contesto, background, ambedue le cose - che ti fanno sganasciare, la sacrosanta fissa per le merendine. Ma, forse per compensare il ricorso a un'ambientazione oggi così inflazionata - anche in ambito comico - come la finetimontoapocalissezombi, forse per rifilare un poderoso STACCE™ a chi nelle sue opere riesce a vedere con occhio bovino solo quello, il pentolone di citazioni ha una capienza limitata. Ci sono, chiaro, ma sono solo un elemento, una parte della forza comica del volume. 

Chi vuole può leggere gratis le prime pagine del volume qui

La dimensione della storia è del resto ben precisa: dal generale, dallo Zeitgeist dei nati negli anni 80, dal discorso sul galleggiamento generazionale infilato tra una storia e l'altra in Ogni maledetto lunedì su due, Dodici zooma su google maps fino a scendere al particolare, alla zona di provenienza, a Rebibbia. Com'è e come ti è diventata con i morti viventi in giro (tutto sommato uguale). Il magone da nostalgia canalis per le cose dell'infanzia diventa allora l'attaccamento da tardo adolescente/protogiovine al proprio quartiere, dimensione tascabile e sicura con i suoi miti, il senso di appartenenza, la diffidenza congenita riservata a chi viene da fuori.

Sì, si ride. Di brutto. Che quando certe cose le leggi in piena notte per i tuoi orari scemi, non è manco bello per i vicini. Ma oh. Però assieme alle ghignate, si diceva prima, ci sono a tradimento un paio di spunti che il sorriso te lo fermano lì, che ti dicono pensaci un attimo. E tu ci pensi. E, vedete, sono queste piccole cose che ti fanno capire che enorme talento narrativo abbia Zerocalcare e come il suo successo se lo meriti tutto, non sia frutto di chissà quale strano trucco dell'Internet.

Ecco, il successo. Ché quando uno è un giovane autore che ha scassato Amazon e venduto l'impossibile, quando uno viene visto da tutti come il Salvatore Del Fumetto Italiano®, una specie di Garibaldi senza barba e moglie brasiliana ma carburato a plumcake, ogni volta si ritrova addosso un carico di responsabilità maggiore. Come dice Paturnia nel libro, da grandi poteri derivano grandi accolli. Più vai avanti e più chiaramente la gente si aspetta da te il mondo, più è difficile far ballare la scimmia, come si dice a… boh, da qualche parte. Solo che lui lo fa. Le dice Balla, Gelsomina, e quella balla. 

Altro? Ah, stai ancora ridendo per QUELLA scena con Shane di The Walking Dead, pure se sono le sei del mattino. E i vicini? Stica*zi, senti.